Poemas d´ Oñón: Mi bolero para Oñón

22 mar 2008

Mi bolero para Oñón

Letra con arreglo musical
Angel Villoria González
Gijón, 2003

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Se me parte el corazón que este barrio tan querido
de Mieres el preferido pase a la demolición
La pena que sentí yo cuando lo comunicaron
que este barrio de Oñón tenía que ser derribado
Yo en mi vida si distingo lo mejor que me pasó
que entre payos y gitanos todos juntos como hermanos
fue haber nacido en Oñón
Viva que viva que viva que viva mi Oñón
a este barrio con salero le canto yo este bolero
Viva que viva que viva que viva mi Oñón.

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Generación del 27

Surge en esta época una de las generaciones poéticas más brillantes de toda la historia de nuestra poesía. Es la formada por, Pedro Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Miguel Hernández y Luis Cernuda. ************* El acontecimiento que los unió y les dio el nombre fue el homenaje que el grupo hizo a Luis de Góngora en el año 1927 en Sevilla, al conmemorarse el tercer centenario de su muerte. Hay que destacar la influencia ejercida por Juan Ramón Jiménez.

"las más trágicas canciones de cuna de toda la poesía española"
He aquí un enternecedor poema que oculta en una hermosa nana la crueldad de la Guerra Civil Española y su realidad. "Nanas de la cebolla" es una caricia de versos que dedica, desde la cárcel, Miguel Hernández a su hijo en la posguerra, pues el hambre apretaba y apenas comían algo más que pan y cebolla. El poeta, fiel a la legítima República Española, moriría con tan sólo 31 años de edad a consecuencia de la tuberculosis, prisionero del franquismo, en la prisión de Alicante, en 1.942.

La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla: hielo negro y escarcha grande y redonda.

En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre.

Una mujer morena, resuelta en luna, se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te tragas la luna cuando es preciso.

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El 19 de agosto de 1936, murió García Lorca fue uno de los más grandes poetas y dramaturgos de la primera mitad del siglo XX, una de las famosas víctimas de la guerra civil española. Asesinado por la fuerzas nacionalistas. Después de su muerte se publicaron “Primeras canciones”, “Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín”. Hoy en día García Lorca se reconoce como el poeta español más leído de todos los tiempos.

"La Tarara"
La Tarara sí, la Tarara, no La Tarara, niña que la he visto yo.
Lleva mi Tarara un vestido verde lleno de volantes y de cascabeles.
La Tarara sí, la Tarara, no La Tarara niña que la he visto yo.
Luce mi Tarara su color de seda sobre las retamas y la hierbabuena Ay, Tarara loca. Mueve la cintura para los muchachos de las aceitunas.

Poeta y prosista español, perteneciente al movimiento literario conocido como generación del 98. Probablemente sea el poeta de su época que más se lee todavía. Nació en Sevilla y vivió luego en Madrid, donde estudió. En 1893 publicó sus primeros escritos en prosa, mientras que sus primeros poemas aparecieron en 1901
Cuando estalló la Guerra Civil española estaba en Madrid. Posteriormente se trasladó a Valencia, y Barcelona, y en enero de 1939 se exilió al pueblo francés de Colliure, donde murió en febrero.

Pico Tres Mares.
Ni una gasa de niebla ni una lluvia o cellisca ni una dádiva de nieve ni un borbollar de fuente candorosa dejó perderse. Madre soy de Iberia que incesante en mi seno, nace y dura. A los tres mares que la ciñen corren distintos y purísimas mis aguas. Al Ebro, el Híjar, el Pisuerga al Duero y el Nansa se despeña. Tres destinos Mediterráneo, Atlántico, Cantábrico. Y mi cúspide eterna bendiciendo, vientos de Dios, España, toda en torno. Prostérnate en mi altar si eres hispano. Si de otras tierras, mira, admira y calla.

Poeta español que obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1977. En 1934 ya había conseguido el Premio Nacional de Literatura y desde 1949 fue miembro de la Real Academia Española. Nació en Sevilla, pasó la infancia en Málaga y a los trece años se trasladó a Madrid.

Nacimiento del amor
¿Cómo nació el amor? fue ya en otoño. Maduro el mundo, no te aguardaba ya. Llegaste alegre, ligeramente rubia, resbalando en lo blando del tiempo.
Y te miré. ¡Qué hermosa me pareciste aún, sonriente, vívida, frente a la luna aún niña, prematura en la tarde, sin luz, graciosa en aires dorados; como tú, que llegabas sobre el azul, sin beso, pero con dientes claros, con impaciente amor!

Poeta y dramaturgo español, nacido en el puerto de Santa María, Cádiz, en 1902 y fallecido en Madrid en 1999. Considerado como uno de los grandes poetas del panorama literario español, fue el último poeta de la Generación del 27, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1925 y del Premio Cervantes en 1983. Durante la guerra civil militó activamente en la política y dirigió varias revistas de orientación comunista. Vivió en el exilio hasta el año de 1977.

"Marinero en tierra"
... Y ya estarán los esteros rezumando azul de mar. ¡Dejadme ser, salineros, granito del salinar! ¡Qué bien, a la madrugada, correr en las vagonetas, llenas de nieve salada, hacia las blancas casetas! ¡Dejo de ser marinero, madre, por ser salinero!
* Si mi voz muriera en tierra, llevadla al nivel del mar y nombradla capitana de un blanco bajel de guerra. ¡Oh mi voz condecorada con la insignia marinera: sobre el corazón un ancla y sobre el ancla una estrella y sobre la estrella el viento y sobre el viento la vela!

"Hijos de la ira"
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso varias horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

Luis Cernuda

(Sevilla, 21 de septiembre de 1902 - México, D.F., 5 de noviembre de 1963) fue un destacado poeta español, miembro de la llamada Generación del 27 y crítico literario. Fue el hijo menor de don Bernardo Cernuda Bousa, natural de Maguabo (Puerto Rico) y coronel de Ingenieros, y de doña Amparo Bidón y Cuéllas, sevillana. El traslado desde Madrid a la ciudad de Sevilla de los restos del poeta Gustavo Adolfo Bécquer, en el año 1911, provocó en Cernuda que tomara el primer contacto con el mundo de la poesía.

Quisiera estar solo en el sur

Quizá mis lentos ojos no verán más el surde ligeros paisajes dormidos en el aire, con cuerpos a la sombra de ramas como floreso huyendo en un galope de caballos furiosos.
El sur es un desierto que llora mientras canta, y esa voz no se extingue como pájaro muerto; hacia el mar encamina sus deseos amargos abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido. La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta; su niebla misma ríe, risa blanca en el viento. Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

Pedro Salinas

Pedro nació en Madrid el 27 de Noviembre de 1891. Cursó Derecho y Filosofía y Letras en la Universidad Central. Como varios de sus compañeros -Lorca, Alberti, Cernuda, Guillén, Aleixandre- de la maravillosa generación del 27, vanguardista y talentosa, El grupo se disolvió. Lorca fue asesinado y una buena parte de sus poetas, liberales y republicanos, tuvieron que marchar al exilio. Como autor del movimiento de la generación del 27, fue el gran poeta del amor. Murió en Boston en 1951, pero sus restos yacen en el cementerio de San Juan de Puerto Rico.

Del Transcurso
Miro hacia atrás, hacia los años, lejos, Y se me ahonda tanta perspectiva, Que del confín apenas sigue viva La vaga imagen sobre mis espejos.
Aun vuelan, sin embargo, los vencejos En torno de unas torres, y allá arriba Persiste mi niñez contemplativa. Ya son buen vino mis viñedos viejos.
Fortuna adversa o próspera no auguro. Por ahora me ahínco en mi presente, Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.
Ante los ojos, mientras, el futuro Se me adelgaza delicadamente, Más difícil, más frágil, más escaso.